Acordei morna hoje, rendida pela vida; preparei até uma vitamina de mamão (isso não parece, mas é relevante para conduzir-te ao modo particular como penetro nas sensações, degustadas ou não, e conduzo-me - deixo-me conduzir por elas, a partir de um certo princípio de inspiração). Acordei inspirada, a textura cremosa da fruta me deixou toda encantada. Prossegui lendo Caio Fernando Abreu, embriagada pelo som das palavras dele na minha boca, até que vim me sentar a teu lado para uma conversa aconchegada. Daqui a pouco retorno para minha Iniciação. É o nome do conto do Caio. Ando com vontade de não-sei. O que? Quero me conhecer melhor. Quero entender por que eu não fumo, e você não passa uma hora sem pôr esse teu cigarro na boca. Entender porque inventei essa mentira agora se nenhum de nós nunca fumamos, nem quando devíamos. Talvez isso seja só conversa da manhã que não passei a teu lado, subterfúgio para continuar te escrevendo, procurando assuntos nesses teus olhos que eu suponho castanhos, mas quem sabe sejam verdes? Aquele dia na confeitaria fizeste-me ver o que eu jamais vi. Vai ver por isso eu não me lembre mais do que vi. Dormi mal nessa última noite. Como sempre, já deverias saber. Mas acordei depois de um sonho bom, o que deve representar um certo equilíbrio na balança final. Pode ser que eu durma antes de te encontrar de novo. Pode ser que eu morra. Tenho tantos pensamentos me enforcando na mente! Sinto o tédio dos dias ociosos, não o prazer bucólico dos campos. Sinto prazer corrompido por ócio, mesmo quando tenho obrigações a cumprir. Apego-me à esperança de ter esperança, e não tenho esperança. Quem sabe em Maio? Em Maio te encontrarei num bistrô, que não é francês, é onírico. No fundo sei que isso tudo é apenas mais uma forma de existir. Terei de aprender a existir? Terei de estimular meu tédio até o ponto correto que preceda à loucura. No limiar dela. Estou louca de vontade. Persigo vontades alucinadas. Estou tão depressa! que hoje nem saberia escrever um conto. Tive sonhos eróticos essa noite, acordei rindo. Ainda sorrio pra imaginação. Só que não estou suficientemente consistente - confiável hoje. Posso colocar tudo a perder. A vida é um risco. Sua presença nos meus pensamentos me inspirou, e se eu não tiver coisa mais interessante a fazer, pode ser que eu te ofereça, hoje, a minha vida inteira.

(..2..)

Notas de um diário que não escrevi:
Eu queria sentar perto daquele mendigo - redundante designá-lo sujo, enquanto escrevo as linhas deste meu diário invisível. Sentaria perto de ti, mendigo, não fosse o que deixas exalar das tuas entranhas e dos teus farrapos. O odor é de fracasso.// Todo abandono é um mendigo. Mendigo, portanto, é quem deixei boiando em minha cama de afeto puro-incolor. Como quando se abandona uma criança que não se teve tempo de amar.// Presto honra com fidelidade de cão vadio; de quando em vez escrevo a história do mendigo, e a minha, mesmo que eu pense várias versões para cada uma delas.// Ele dorme a poucos metros de mim. Seus pés já não são pés, são patas. Aquele casco um dia foi tão macio quanto os pés da menina linda que brinca no parque. Isso me faz entender que ninguém é mais puta na santidade que Santa Maria de Deus, que sempre se deu à humanidade. Tudo ou quase tem um mesmo início.// Nunca enxerguei diferença na água benta e no esperma, no fato de matar ou ser morto, amar um homem ou uma mulher.// Escrevendo isso eu não me contive! Gargalhei tão alto que a criança no colo daquela linda mãe negra chorou. Depois da noite de ontem, só poderia vir aqui me redimir.// Alguém ouve Rapsódia Húngara num volume ensurdecedor. Certamente algum vizinho que sobreviveu ou vai se matar. "Ninguém ouve Rapsódia se não estiver em seu momento definitivo", penso eu. De repente eu entendo porque certas mães atiram filhos contra os carros.// Comprei uma água de coco e vim assistir as meninas em suas cordas de pular. O sol emplacou e os óculos que eu trouxe finalmente ganham serventia de óculos. Ganham vida na minha cara descarada. De onde estou, já não vejo o mendigo, diviso o homem que ele não foi.// São nove e meia da manhã. A menina mais linda do mundo chuta uma bola muito maior que ela. Por um momento, o mundo todo é dela.// A menina mais linda do mundo, muito gananciosa, quer segurar o mundo com as mãos. Mas a bola é tão grande, que a menina cai. Bem feito, aprendiz de ditadora! de ditadora! Ela já sabe agora que nada é pra sempre, muito menos um desejo, uma pretensão. Caprichos de meninas vergam e o mundo escapa de pequenas mãos.// Eis a linha derradeira deste diário, vez última em que eu, a menina e o mendigo, habitamos um mesmo espaço.

Não morra de sede, beba comigo mas também me sacie:

Segunda-feira, Outubro 25, 2004